IMOLA, o "el templo del inolvidable recuerdo"

Lo confieso, yo era un crío de 9 años aquel fin de semana en que los meses de abril y mayo de 1994 se saban la mano para traernos un nuevo GP de Fórmula 1. Un crío cuyo mayor gozo era dar patadas a una pelota más o menos apepinada en un parque o una pista, llegar a casa con suciedad hasta la cabeza, etc... Un crío apasionado de su Real Madrid, de los Tours de Induráin... y que empezaba a admirar el valor de los pilotos, tanto de coches como de motos, sí, los admiraba. En aquel tiempo todavía me podía permitir el lujo de soñarme vestido con la equipación del Real Madrid en el Santiago Bernabéu, o escalando Alpe d'Huez en el Tour de Francia... y empezaba a imaginarme a los mandos de un F1 en mis tiernos sueños de infancia.

La muerte y el deporte no estaban unidos en mi mente. No debían, no podían. Esperaba Imola con atención y expectación. Había visto Brasil. Siendo ese yogurín me había dado tiempo a discernir la enorme lucha de Senna por pillar a Schumacher, llevando el infame FW16 más allá de su límite y saliéndose en Junçao. Aida suponía madrugón. Imola era la primera carrera "de mediodía".

La muerte de Ratzenberger la recuerdo tímidamente. Sólo sé que un joven debutante cuyo apellido ni sabía pronunciar se había matado. Recuerdo algo del revuelo. Confieso que muchos flashes se han acentuado en mi memoria tras ver de nuevo el GP hace unos meses, por vez primera desde 1994. Mi padre diciendo que no se debería correr. Los comentaristas diciendo que Senna pensaba también en no correr.

Pero Senna corrió. Se enfundó su casco más tarde que nunca (detalle que supe después), pensativo, triste, se le notaba en los ojos no ese brillo especial de concentración, sino como queriendo más estar en Angra dos Reis con tranquilidad. Meditar, recapacitar...

Una bandera austriaca en el box de Williams. Senna iba a ganar por Roland. Pasearía la bandera del país alpino en honor a su colega fallecido. Senna salió bien. Lo recuerdo, recuerdo la infame salida. Dos coches se estrellaron. Lehto y Lamy. No sacaron bandera roja, ni siquiera sabía qué era eso. Mis ojos se extrañaron al ver a los potentes coches detrás de un Alfa negro.

Era un crío, pero un escalofrío, como a cualquiera, recorrió mi cuerpo al ver al gran Senna precipitarse contra el muro. La cara de mi padre, el tono de los comentaristas... ¿sería posible? El tricampeón mundial, el más preocupado por la seguridad, el llamado a la gloria... no podía acabar ahí... pero acabó.

Vi con estupor, todo el estupor que un crío de 9 años podía sentir, como moría un ídolo de infancia. Vi morir al piloto y vi nacer al mito. Quizá entonces juré amor eterno por el deporte en honor a Senna. Quizá Imola 94 tocó mi corazón tanto como para hoy tener más de 50 GP en los que corrió él. Como para haber escrito casi 2000 posts en un foro de F1, como para gastarme 3 meses de sueldo en un viaje para ver un Gran Premio en directo.

Por todo ello, GRACIAS AYRTON... sólo mueren los que son olvidados. Yo no te olvido. Dijiste que el 2º era el primero de los perdedores: moriste siendo un vencedor