"SANDRA"

El furor del viento se hacía más grande en ese día nublado del mes de abril. Allí, sólo tan lejos de todo y de todos, meditaba. El mismo parque que cada día surge ante mis ojos cuando voy a cambiar mi tiempo por un puñado de euros. Los mismos coches aparcados junto a la acera. Es todo tan igual y tan frío en esos días de rutina...

De repente, un ruido poco familiar a la vez que deseado me despierta de estos vanos pensamientos. Un toque al móvil, algo tan fugaz como en apariencia insignificante, pero que viene a significar que alguien, en un momento también -quizá- fugaz, ha pensado en ti.

Con el tiempo justo para mirar, pues llego como siempre un pelín tarde, lo miro, y veo que es de una chica, pero no de una chica cualquiera, sino de Sandra, sí: nuestra Sandra.

Y entonces, los pensamientos se me van por unos instantes del tedio de la rutina. Me viene a la mente su apoyo en momentos difíciles, me viene a la memoria la única noche en la que la he visto hasta hoy, su carácter, su simpatía, su desparpajo... Sandra es de esas personas que hacen feliz a un tipo como yo, que con un simple gesto hacen que esboce una sonrisa.

Aquella tarde apenas tuve tiempo de contestarle el toque. Los ojos inquisidores de algún compañero de trabajo me avisan que debo entrar. Nuevamente lo mismo. Sientes que hagas lo que hagas nunca estará del todo bien. Que qué poco vale tu esfuerzo... pero todo pasa, y cuando de nuevo la libertad llama a la puerta de mi tiempo, pienso en llamarla, oir su voz, agradecerle de algún modo el haberse acordado de mi.

En un mundo donde parece que hablar de sentimientos está pasado de moda, creo que ese toque, como otros muchos, o cosas como este relato, nos recuerdan que somos humanos en definitiva. Con más o menos dinero, con más o menos risas, con más o menos llantos, personas al fin y al cabo, y que algunas personas tenemos la suerte de tener amigas como ella.

Gracias por todo y ya sabes, aquí me tienes cuando lo desees, para lo que quieras. T'estimo molt!

uoooooooooooooooooooo ke botito periko!!! creo ke a partir de ahora tare muxas más perdis jejejeje asias kariñet!!!

A LA DERIVA

Como el barco que navega a la deriva o el ave que no encuentra su nido, así me encuentro yo a veces contemplando el mundo que me rodea: perdido. Cada día es la búsqueda de una sonrisa que me haga sentir bien, incluso cuando el tedio de la rutina es lo que domina mi tiempo; tanto da si la encuentro frente a la pantalla de mi ordenador, como si delante del televisor, o en la barra del bar o en un banco de un parque, simplemente.

Sin embargo, contemplo a mi alrededor, la de gente que hay cuya vida sólo se centra en evitar que los demás sonrían, la competitividad a ultranza, la carrera hacia el dinero o el aparentar ser alguien que no eres, la obsesión por el músculo o el coche potente, el pecho más grande o la mejor crema para el cutis.

De repente, ves como los días van pasando, y en vez de ser la búsqueda de una sonrisa, se centran más en evitar una lágrima...

Quizá estas reflexiones te llenen de pesimismo: no te engañes, no hay porque apenarse, pues afortunadamente siempre hay quien lucha para cambiar a mejor las cosas que rodean su pequeño mundo. Yo hace años que me adentré en esa ardua tarea, aunque a veces creo que ni me conozco...

En fin, tal vez ignores que a ti me dirijo, querría que algún día supieses que eres importante para mi; más aún ahora que te veo más cerca... que por ti me preocupo y contigo a veces discuto, pero también me divierto.

Algún día sabrás que no se trata de buscar el centro de la Tierra en cada momento, sino de mirar a las estrellas y soñar con alcanzarlas, pero con la humildad suficiente para aceptar el hecho de que nunca podrás tocarlas. Y quizá no sepas que cada vez que aspiras el aire contaminado que crees te lleva a un mundo mejor, se esfuma un poco de tu belleza y de tu razón, y en cierto modo un atisbo de remordimiento en mi mente aparece, aunque sé que hay cosas que sólo pueden cambiar si uno mismo se las propone.

Con la esperanza de que de mi lado jamás te vayas, cierro este vuelo sin rumbo, amarro mi barco a la deriva en medio del océano del tiempo, implacable, a merced de las olas.

UNA DE "MIEDO"

Un parque solitario, un banco en su paraje más recóndito y dos amigos que en él están fumándose la vida en caladas de algo más que tabaco. Dos cartones de vino vacíos y un tercero recién abierto y la Coca-Cola que empezaba a escasear. La vieja farola apenas alcanzaba a lanzar un tenue destello de lo que antaño era una luz vigorosa. Parpadeaba. Se fundía. Pero al poco intentaba renacer...

Las noches de primavera en esta zona del sur empezaban a invitar a tomar el aire lejos de las cuatro paredes que durante el invierno los habían acogido. Allí estaban, una noche más contando sus batallitas, sus planes, sus agobios y sus triunfos.

De repente algo se salió del guión establecido para estas noches tan repetitivas. Un coche oscuro se paró enfrente de ellos. Salieron dos hombres aún más oscuros, casi dos sombras que abrieron las puertas del viejo cementerio a una velocidad que apenas les había dado tiempo a los chavales a parpadear mientras estaban viendo.

A pesar del sobresalto siguieron allí hablando, poco rato, pues unos ruidos les sobrecogieron. De dentro del siempre silencioso cementerio, se oyeron carreras de un lado a otro, ruido de cristales rotos, y lo peor, voces que eran cualquier cosa menos humanas.

"Fuera de aqui!!" Les ordenó una voz de ultratumba. Los dos jóvenes salieron despavoridos... ¿Acaso todo sería una pesadilla?

A la mañana siguiente se levantaron puntuales para acudir a las clases. Con la casualidad de que para llegar al Instituto debían pasar justamente por la zona donde a la noche anterior estaban. El cementerio de día parecía un mundo muy diferente. Se preguntaban si esa mañana alguien habría notado algo extraño. Nada... se aventuraron incluso a entrar dentro del camposanto pero ni un sólo vidrio. Sólo el barrendero recogiendo flores y hojas secas... Serían alucinaciones... pensaron. A la noche, volvieron como siempre.

Otra vez en su sitio, los dos amigos, la misma situación, la misma luz que se encendía y se apagaba... A medianoche, el mismo coche, las mismas sombras que descendían de él. Los amigos se sobrecogieron de nuevo. El mismo estruendo. Uno de ellos se armó de valor para coger la matrícula... huyeron al oir la voz "Os lo advertimos: FUERA DE AQUÍ!!" totalmente paranormal.

Al día siguiente se despiertan entre sudores. Cada uno en sus casas. ¡La matrícula! Cogieron el papelito y lo llevaron a la policía. La cara del policía al ver el resultado fue como si le estuvieran gastando una broma pesada:
-No puede ser chico...
-Pero agente... esa matrícula es la que anoté, se lo aseguro...
-¡Te digo que no puede ser!
-¿Por qué?
-¿El coche matriculado con este número es un Mercedes Oscuro verdad?
-Sí. -Respondió el otro amigo.
-Pues está en el depósito de chatarra. Hace dos meses se catalogó como siniestro total. Perecieron todos los que iban dentro: dos hombres y dos mujeres. Por eso no puede ser.
Empezó a vislumbrarse un gesto como de inquietud en la mirada del policía. Obviamente ¿cómo habrían logrado inventarse dos chavales una matrícula de un coche que no sabían ni que existía?

La policía decidió entonces poner dos cámaras en la zona. Pasó la primera noche, nada... la segunda, tampoco; a la tercera, un murciélago a la caza de mosquitos era lo único que se movía...

En la mañana del cuarto día, el jefe de la policía municipal, a punto de cerrar el caso, recibe una llamada oculta en su móvil. Descuelga y tras una respiración profunda se escucha, como si de una psicofonía se tratara: "no intentes vigilarnos" y se cortaba la llamada poco después.

El caso iba a ponerse en manos de expertos, los "FBI" españoles, una brigada de la Policía Nacional encargada de estudiar fenómenos paranormales. Al llegar al cementerio se encontraron un espectáculo espeluznante. Una pintada en sangre en la pared "cumpliremos nuestra venganza" y un pentáculo negro. Los expertos coincidieron en señalar a una secta satánica como la responsable. Pero aquello no explicaba la presencia de un coche fantasma del que surgían dos figuras aún más espectrales. Ni los destrozos que aparentemente se producían y a la mañana siguiente, ni rastro.

Dos meses atrás, a doscientos metros de allí, por la carretera principal que atravesaba el centro del pueblo, había tenido lugar un accidente en extrañas circunstancias. Era de noche y había niebla. Un Mercedes oscuro se había estrellado contra un camión aparcado a más de 150 km/h, los cuatro ocupantes murieron en el acto. Siniestro total el coche. Cuatro muertos. ¿Un accidente normal? Para nada. Las gentes del lugar que en ese momento se sobresaltaron hablaban de que oyeron el sonido de por lo menos, otros dos vehículos, a velocidad parecida, continuando por la carretera a velocidades desorbitadas. ¿Alguien perseguía a alguien? ¿Una carrera urbana? Pero con cuatro ocupantes chocaba lo de la carrera...

Lo peor es que no había huellas de frenado, nada que hubiese hecho pensar en una reacción del conductor ante el camión. El golpe fue seco, un impacto brutal.

Pero volvemos al presente. Por la cabeza de los expertos pasaban todas estas ideas y datos. Uno de los chavales afirma que el coche está en el mismo lugar del accidente. Intacto.

Un Mercedes aparcado justamente en el lugar donde hacía dos meses se había estampado contra un camión. El coche parecía nuevo. El agente se apresuró a tomar fotografías. ¿Quién o "qué" lo había dejado allí? Al rato una mujer de unos veintitantos años, de buen ver, con un elegante vestido negro -inusual para un jueves por la mañana- se acercó y abrió el coche desde unos cinco metros.
-¿Hay algún problema agente? El coche está bien aparcado ¿no?
-Sí señorita... sí...
-¿Entonces?
-¿Cuándo adquirió el vehículo?
La chica se quedó un poco sorprendida por la pregunta, pero respondió:
-Hará seis semanas me tocó un buen premio en la Primitiva, decidí ahorrar un poco y el resto en comprarme un buen coche.
Los dos agentes se miraron... "seis semanas, eso no llega a dos meses"
-¿Dónde lo compró?
-¿Dónde va a ser...? ¡en el concesionario! Es nuevo...
-No dice la verdad... las letras de su matrícula, son por lo menos del año 2002. No puede ser nuevo.
-Está bien... de ocasión... pero diganme ¿cuál es el problema?
-Nada... disculpe... ¿DNI?
La chica se identificó y después marchó con el coche, un tanto contrariada...

Tal vez habían sido demasiado duros... o demasiado blandos... pues ese coche todavía constaba como "siniestro total" en los archivos del depósito de vehículos. ¿Qué hacía pues, en la calle?
Lo peor vendría después. Lo que iba a ser un trámite para rellenar datos del caso se convirtió en algo siniestro. Al introducir el nº de DNI de la chica propietaria del coche, constaba que había fallecido en el accidente de hacía dos meses... Los agentes se quedaron petrificados.

Un móvil suena en el bolso de una persona que se supone muerta...
-Tía voy conduciendo no puedo hablar...
-Usa el manos libres bonita!!
-Está bien, la policía ha estado investigando el coche...
-¿Qué? ¡Te dije que fueras discreta!
-Claro si fuiste tú la que me dijo de aparcarlo ahí... les he dado "el DNI"
-¡Menuda sorpresa se habrán llevado!
-Jejeje!
-¿Esta noche volvemos al cementerio a armar más escándalo?
-Sí, entre los muertos nos sentimos más seguras...

Pero aquella noche la suerte estaría de otro lado... Era sábado y el parque estaba pleno de pandillas de adolescentes haciendo el "botellón". Las dos misteriosas mujeres, cuales espectros, intentaban aparcar para entrar al cementerio. Ataviadas en sus peculiares "trajes de faena" salieron del coche como intentando pasar desapercibidas entre la borrachera de la multitud. Al entrar al cementerio, algo iba mal. No era lo de siempre. Allí no estaban los platos viejos para romper y causar estruendo, ni siquiera el viejo altavoz para producir voces de ultratumba creíbles. Ahora no habían dos críos solitarios, sino una multitud y no había silencio, sino estruendo de Reggaeton y Bakalao procedente del parque.

Su modus operandi era el siguiente: A última hora de la tarde dejaban los platos bien escondidos bajo una bolsa, también objetos viejos de vidrio o botellas. El altavoz viejo por el que emitían las voces estaría junto a esos objetos. Salían de allí y volvían, entraban rápidamente. Corrían y "jugaban" con el altavoz para que sus "carreras" pareciesen desfiles de zombis, forzaban la voz para asustar y rompían unos cuantos vidrios que luego barrían.

Pero esa noche, no estaban solas allí... los dos chavales a quienes tantos sustos habían causado, estaban en el recinto central del cementerio junto con otros amigos. Uno de ellos era hijo del encargado de limpieza de las calles del camposanto y se había hecho con una copia de las llaves. Había luz suficiente desde la calle como para poder estar allí sin pasar miedo. Cuando oyeron la verja abrirse y entrar a las dos siluetas habían llamado a los policías. Fue todo muy sencillo. Demasiado.

Sin resistencia, las dos mujeres estaban en dependencias policiales. El jefe de la brigada de asuntos paranormales interrogaba a las detenidas:
-¿Qué relación guardan con el accidente de hace dos meses?
El silencio por respuesta...
-¿Por qué entran como fantasmas en el cementerio donde está enterrado el conductor de ese vehículo?
De nuevo el recurrente silencio...
Al obtener las huellas dactilares de las dos detenidas, comprobaron con alivio y con toda lógica, que no eran las dos mujeres fallecidas en el accidente. Sino que tenían su documentación... simplemente les habían usurpado la personalidad.
-Está bien agente, hablaré...
-¿Estás loca? -Dijo la otra mirando airadamente.
-¡Está bien! Me has llevado con todo esto demasiado lejos... -Y rompió a llorar...
-Tranquilicese y expliquese señorita
-Somos pareja ¿vale? Estábamos cenando en un restaurante cuando al salir aquella noche vimos que un tío estaba rayando nuestro coche con unas llaves... Salimos corriendo tras él pero se montaron en su coche, el famoso Mercedes oscuro. -Hizo una pausa como angustiada.
-Tranquila, tome aire, continúe...
-Mi novia cogió el coche y salió disparada tras ellos... habrá podido observar que teníamos un modelo de coche idéntico al de ellos. Íbamos por la carretera a una velocidad bestial. Empezamos a disfrutar de la situación. ¡Era realmente excitante creame! Yo estaba totalmente emocionada, eran las 5 de la mañana, no había nadie aquello se había convertido en una especie de carrera... Ya no tenía sentido perseguir a nadie por aquello... y decidimos parar los dos coches... -El policía pareció sorprendido, ¿así que se pararían los dos coches?...
-Se bajó del coche y habló con el otro conductor. Eran dos parejas que estaban cenando... alcohol, tonterías, ya sabe... por eso rayaron el coche. Pero maldita casualidad...!! -Volvió a sollozar la chica cuando continuó...
-Mi novia había pertenecido a una secta satánica, cosas de una adolescencia difícil imagino. Lesbiana en una familia muy tradicional, todo ese ambiente la llevaría por un mundo oscuro. Yo sería años después su psicóloga y ahí nos conocimos... y nos enamoramos. Pero abandonar una secta no es fácil. De hecho "no la había abandonado del todo".
-¡Ya basta! ¡Deja que hable yo! -Dijo amenazadora la otra mujer.
-Nos cruzamos con uno de los capos de la secta, que se bajó a su vez del coche y me amenazó con lo siguiente: "llevas cuatro años aquí y sabes que has de ofrecer una vida a Satán por año, o matas a cuatro o pagarás con tu propia vida" Era mi vida o la de cuatro desconocidos, agente, creáme que esta gente te obliga a que actúes a su manera... Así que reté a una carrera al otro conductor, vi un camión aparcado al entrar al pueblo, le cerré y se estamparon, fin de la historia... los juegos macabros, el robo de la identidad, son para que la Secta no me mate ni a mi ni a mi chica, la pintada... todo...

La mujer había terminado su relato con un pasotismo, una frialdad... el policía se preguntaba si lo de "la secta" no era más que una excusa o tapadera para intentar justificar de algún modo una mente asesina. Y venían a su recuerdo otros dos casos de muertes en extrañas circunstancias que jamás habían sido resueltos. En la misma zona, rodeados de elementos misteriosos. Desde luego podía tratarse de una impresión del agente, pero si había un perfil de culpable para esos casos, era el de esa mujer que tenía ahí delante, tan tranquila después de haber matado a cuatro personas y de haber contado una historia 'cogida por los hilos'.

El policía no daba crédito a todo lo que había oído, pero era el fin rocambolesco de una historia increíble. Las dos fueron arrestadas, una como autora, la otra como encubridora. Ahora la acción de la Justicia esclarecería aún más lo hechos. Le hizo una señal a un compañero para que acompañase a los calabozos a aquellas damas de un crimen macabro.

Los dos chavales volvieron a beber kalimocho tranquilos para siempre. Informados de las circunstancias que resolvían lo que para ellos era algo paranormal... bueno no les faltaba razón ¿qué hay más paranormal en una mente que la de matar a otras personas por simple diversión?

FIN

[EDITO: El "copiar y pegar" se dejó uno de los últimos párrafos por ahí]

GEMINESIS (final)

- Ahora ya sabeis toda la verdad, supongo que no es plato fácil de digerir descubrir que el mundo no es como pensabas, que en realidad eres fruto de la ingeniería genética de un proyecto dedicado a evitar la extinción de la humanidad, pero es lo que hay – La gravedad en la mirada del doctor no ayudaba a que las tres mujeres acabaran de comprender realmente lo que les había contado, tampoco lo hacía el ruido de fondo de la televisión emitiendo noticias, dieciséis horas al día, sobre la guerra que estaba a punto de desatarse, o los rápidos pasos y los cuchicheos mal disimulados del cercano pasillo donde el proyecto despertaba del letargo para cumplir su trabajo – Sabeis más de lo que nadie ajeno al proyecto Geminesis ha sabido nunca, más incluso que los poderosos gobiernos que nos financian ciegamente.
- ¿Clones? – Como siempre Marta fue la primera en reaccionar.
- ¿Nos está diciendo que esto ya ha pasado y que volverá a pasar?
María siguió guardando silencio, temerosa de saber más.
- Sí, ya ha pasado antes, aunque espero que no vuelva a pasar más. Me gustaría poder desmantelar esta organización, pero ya ven que es imposible hoy por hoy.
- Pero no puede ser – continuó Monica, la más lanzada una vez pasada la inicial incredulidad - ¿Por qué los libros de historia no hablan de esto que nos ha contado? ¿Por qué nadie dice públicamente que existe esta organización? ¿cómo pueden llevarlo a cabo en la sombra? Es impisible.
- Quisiera poder responder a todas sus preguntas, pero y a ven que se acaba el tiempo. La chispa ha prendido y la guerra comenzará de un momento a otro. Hay mucho que hacer y poco tiempo para llevarlo a cabo. En cuanto a ustedes, supongo que tampoco desean permanecer en este despacho mientras la gente muere ahí fuera.
- Que es exactamente lo que usted hará – el doctor miró a Monica sorprendido por su despectiva respuesta.
- En realidad no – dijo intentando alejar el fantasma que carcomía su interior desde que se había unido al proyecto – Desde este momento hasta que el mundo vuelva a ser un lugar 100% habitable trabajaré día y noche, sin un momento de descanso.
- Pero mis hijos ¿qué les va a suceder?
- Lo siento María – los ojos del doctor se llenaron de compasión – La previsión es que esta guerra tenga una mortalidad superior al 99% de la población mundial – tanto María como Marta empezaron a llorar – No puedo hacer nada por sus familias… - también a los ojos del doctor asomó una lágrima y su voz empezó a quebrarse incapaz de permanecer impasible ante el sufrimiento de sus interlocutoras. Sólo Monica lograba mantener sus sentimientos en el interior - … no puedo hacer nada por nadie… excepto por ustedes. Todo ha sido preparado. Usted Marta tiene un coche preparada para que pueda ir a reunirse con su marido y su hija y usted María lo mismo, se que su marido y sus hijos…
- ¡A la mierda mi marido! – gritó entre sollozos María, actitud que sorprendió al doctor hasta el punto de dar un paso atrás – Por mí puede entrarle la primera bomba de la guerra por el culo y desparramar sus entrañas de cerdo hijodeputa maltratador por medio globo terraqueo.
María dejó caer su cabeza en el hombro de Monica, buscando el consuelo de la mujer más fuerte del grupo.
- Vamos María, haz lo que te dice, debes reunirte con tus hijos y apartarles de ese monstruo. Lucha mientras puedas, por ellos y por ti. Estoy segura de que conseguiréis sobrevivir. Y tu Marta…
- Lo sé, lo sé – dijo la aludida enjugandose las lágrimas – Debo pasar mis últimas horas con mi familia.
- Vayan por ese pasillo hasta el final y allí les informarán. Siento tener que despedirlas en este amargo momento, pero las circunstancias se han desbocado.
El doctor parecía completamente recuperado del impacto que la reacción de María hacia su marido había producido, naturalmente no podía saber todos los cambios que aquellos días de convivencia habían ocasionado en las tres mujeres.
Sin embargo, las tres chicas ignoraban al director en España del proyecto Geminesis, y se despedían con rápidos pero cariñosos abrazos. Al fín, Monica se quedó de espaldas al doctor, contemplando como sus dos clones abandonaban el despacho, temblando, encogidas, buscando refugio una en la otra y con paso inseguro, esperaba que al menos pudieran llegar junto a sus familias.
Por fín, cuando estuvo segura de que ambos se habían alejado, se volvió hacia su interlocutor.
- Ahora estamos solos usted y yo ¿Qué es lo que tiene planeado para mí? ¿No hay un coche para que me reuna con mi familia? O es que acaso ¿es un fan de mis películas y quiere pasar un último momento de placer?
- No me malinterprete Monica. El proyecto Geminesis y yo, como su director en España, lamentamos mucho la tragedia que va a ocurrir, tenemos el corazón roto. De hecho luchamos para evitar que esto vuelva a pasar, tal vez a la próxima…
- Tal vez a la próxima el ser humano lo haga igual de estupidamente mal.
El doctor ignoró el comentario.
- Hemos estudiado su situación, ya lo sabe. No tiene familia, no está a gusto con la vida que llevar, es una persona fuerte y decidida. Nuestros modelos por ordenador nos han demostrado que usted no desearía marchar de aquí. Puede quedarse e integrarse en el proyecto, aquí habrá un puesto para usted en el que ayudará a toda la humanidad.
Monica clavó sus ojos en el doctor, con la ira que sentía, contenida, escapándose por los ojos, cual llamaradas enceguecedoras. Sin embargo no pronunció una palabra, quizás concentrando toda su rabia en un brutal estallido.
El doctor empezó a sentir temor de aquella mujer de apariencia felina que parecía a punto de abalanzarse sobre él y comenzar a devorarlo.
- Sus ordenadores son una mierda – dijo al fin la chica con todo el desprecio de que fue capaz – como usted, como todo lo que aquí se hace. Ya se puede meter por el culo ese puesto y todo su querido proyecto Geminesis porque por nada del mundo estaría dispuesta a quedarme aquí.
- Pero fuera sólo le espera la muerte.
- Lo sé, pero prefiero morir a participar de esta aberración.
- Salvamos a la humanidad.
A Monica se le escapó una corta carcajada.
- No, de eso nada. La clonan alteran sus recuerdos, les hacen creer que nada ha pasado, que no han estado al borde de la desaparición y la lanzan al vacío hasta la próxima vez que sus clones vuelvan a estrellarse. Pero no la salvan, porque habrá una proxima vez, se lo aseguro, si no permite que la humanidad aprenda de sus errores habrás más errores. Una y otra vez tendrán que tirar de sus bancos de clones y reimplantar la especie humana sobre la tierra, una y otra vez alterarán sus proyectos educativos, una y otra vez modificarán detalles aquí y allí, sólo para obtener el mismo resultado. Sería hasta el fin de los tiempos, si ustedes permitieran que ese día llegara.
- La alternativa es la extinción de la humanidad – protestó el doctor subiendo también el volumen de su voz.
- Tal vez la humanidad merezca extinguirse.
Con estas palabras finales, Monica se giró en redondo y abandonó el despacho ignorando las llamadas que el doctor realizaba. Aquel bunker subterraneo, a no se cuantos metros de la superficie, tenía que tener alguna salida por algún lado y pensaba encontrarla.
Regresaba al mundo, donde la esperaba la muerte, pero al menos la escogía siendo libre.




Este más o menos vendrá a ser el final de una historia que llevo escribiendo mucho tiempo y que no acabo de sacar adelante y que, por supuesto, es bastante más larga . Hoy tuve un momento de esos de inspiración y en una hora escribí todo esto, que utilizaré en su momento y que decidí poner aquí (con alguna pequeña modificación para hacer comprensible el argumento a quien no ha leido el resto (o sea todos menos yo ))
Así que si notais que hay alguna parte oscura que no se explica muy bien, se debe a eso.

21 de julio de 2006, 2:10 a. m.

A esta hora de la noche, dejo guiar mis palabras hacia una esquela que me llama la atención, un nombre anónimo para mi, dos más abajo. Y un texto conmovedor. Y revelador. Ya es hora de ir contando la historia tal y como fue, frente a aquellos que se empeñan en reescribirla a su antojo para ocultar sus vergüenzas y odios.

La esquela en cuestión dice así:

“In Memóriam de:
VIRGILIO LERET RUIZ
Comandante de la Base de Hidroaviones del Atalayón de Melilla

Y de los alféreces
ARMANDO GONZÁLEZ CORRAL
y LUIS CALVO CALAVIA

suboficiales, clases y tropas bajo su mando, que el 17 de julio de 1936 libraron la primera batalla de la Guerra Civil, en defensa de la Constitución y del Gobierno legítimo de la República, contra las fuerzas regulares indígenas al mando del comandante Mohamed Ben Mizziam. Estas víctimas del terrorismo franquista fueron asesinadas, después de su rendición, al amanecer del 18 de julio de 1936, sin que, hasta la fecha, se conozca el paradero de sus restos. Como producto de un pacto de silencio inaceptable en cualquier sociedad democrática, España sigue estando en deuda con la justicia, la verdad, y la memoria de las víctimas de esos grupos sediciosos.

Sus hijos y sus nietos, 17 de julio de 2006”

Y resuena en mi mente como un murmullo intranquilo… esta última frase. Mi mente viaja en el tiempo...

MELILLA, 17 de julio de 1936:

“Tiempos agitados se avecinan alférez González…” dijo el veterano Comandante Leret a su subordinado, mientras atisbaba el horizonte. El humo de aquel cigarrillo creaba la impresión de que hacía niebla. Una utopía en aquella tórrida mañana de verano.
El alférez González era un hombre callado, se limitó a asentir. A los pocos minutos se presentó el alférez Calvo, mucho más animoso y charlatán.
“¿Qué hay de nuevo? ¡Mirad lo que viene en la prensa! ¡Una entrevista de Ricardo Zamora!” dijo el alférez Calvo, un gran apasionado del “foot-ball” y, sobre todo, de su Madrid FC, reciente campeón de Copa en una trepidante final con el también poderoso Barcelona de Escolá, Vantolrá y compañía.
Pero el alférez González, a pesar de ser culé hasta la médula, parecía interiorizar la inquietud de su Comandante.
-Mi Comandante… le noto preocupado… -Dijo González
-¿Otro cigarrillo? –Le ofreció Calvo
-No gracias… -Respondió esquivo el Comandante Leret.
-Pero no ha llegado ninguna información de Madrid… eso es buena señal… ¿no? –Preguntó sin mucha fe Calvo.
-La ausencia de noticias no es buena… hay rumores incesantes de que el Ejército querría levantarse contra el Gobierno. Y el Gobierno ha distanciado en el espacio a los mandos más reaccionarios… pero me temo que no sea suficiente.
-Pero mi Comandante, deben fidelidad a la Constitución…
-¿Y qué joven alférez? ¿Te digo por dónde se pasan la Constitución algunos elementos? Por desgracia queda mucho militar con complejo de salva-patrias suelto. Y el Gobierno está débil… los acontecimientos de Madrid de la semana pasada… todo anda patas arriba.

Tras estas palabras del Comandante, los dos alféreces volvieron a sus quehaceres. Calvo y González se pusieron a comentar la entrevista a Zamora que aparecía en el periódico. Leret quedó solo fumado otro cigarrillo.
Mientras tanto, en la taberna de la Base, el siempre jocoso camarero atendía a los soldados tras la barra. Era un día caluroso, y la cerveza fresca era una buena aliada para hacer más llevadero el día. Calvo y González se sentaron a una mesa, con otros soldados. Una partidita al mus ayudaría a pasar el rato. La radio siempre enchufada, las armas siempre alerta. Ellos habían elegido esa vida de cuartel: defender España y a su pueblo de los peligros que pudieran acechar, el precio, estar lejos de sus familias, y en ese estado de permanente riesgo.
-Menudo el Zamora ¿eh Luis? Tuvo potra parando aquel balón a Escolá
-¡Volvería a pararlo con los ojos vendados! –Respondió el alférez Calvo
-¡Venga hombre! Si lo mejor que puede hacer el Madrid es meter jóvenes ¡qué Zamora, Ciriaco y Quincoces están un poco mayores!
-Dejaros tanto fútbol para septiembre, ¡qué empiece la Liga por lo menos! –Dijo Rafael, un soldado aficionado al ciclismo. –El Tour de Francia está interesante, con Berrendero que busca alguna etapa.
-¿Y Cardona cómo va?
-¿Cardona? Ayer pilló una pájara en los Pirineos… nuestra baza es Julián, amigo.

Fútbol, Tour y novias (o mozas en general), eran los típicos comentarios de estos hombres en las mañanas del mes de Julio. Françesc, un catalán que presumía de haber estrechado la mano de Companys antes de marchar a Melilla, aguardaba impaciente la jornada siguiente, pues el Comandante Leret le había dejado unos días libres para asistir al nacimiento de su primer hijo, que se avecinaba pronto en Barcelona. Françesc, más comúnmente conocido como Puig, por su apellido, era un soldado extrovertido y alegre, joven, fuerte y decidido a vivir los días más hermosos de su vida junto a Montse, su mujer y el futuro bebé.
También era un habitual en el mus “Paquete”, un murciano bonachón, de unos “40 y pico”, como siempre decía él, aunque a simple vista superaba con creces los 50. Siempre bromeaba con Miguel, el tabernero, sobre los limones y las naranjas que tenía “Acho, ¿de ande sacará er género ete? ¡Que no vale una perra gorda hombre! La prósima vé que vaya anca mi agüelica, te atraigo uno’ limoncico’ y una’ naranjica’ de su güerto”
El Padre Marcelo, un sacerdote sencillo, también se metía en las tertulias de los soldados, disfrutaba aquel buen melillense de la compañía de unos amigos de toda España, encargados de tan leal servicio. Sin embargo, don Marcelo se mostraba triste al ver la actitud de la Iglesia con el Gobierno y también la del Gobierno con la Iglesia, si bien aceptaba sin tapujos su condición de religioso de izquierdas, “y a mucha honra” decía siempre que “Jesús fue el primer socialista”.

-¡Puig! ¿Otra cervecita? …

A Puig no le dio tiempo a responder. El altavoz de la base anunciaba lo siguiente: “Atención soldados, ¡a sus puestos de combate! Dejen todo lo que estén haciendo, repito, con urgencia, ¡¡A SUS PUESTOS DE COMBATE!!”
La voz de Leret retumbaba: “España os necesita, la República os implora su lealtad, ¡Viva España! ¡Viva la República!”
Los dos alféreces subieron al pequeño puesto de mando. Leret les llevó adonde el guarda. Por el telescopio vieron desfilar a un grupo muy numeroso de marroquíes, ¿otro ataque de población autóctona? Definitivamente no. Portaban banderas monárquicas, y estaban muy bien organizados, aquello no era una escaramuza.
Leret se desesperaba: “¡Los enemigos de la libertad y de España consuman su traición en estos momentos! ¡¡TIRAD A MATAR!!”
-Mi Comandante, ¡debemos informar al Gobierno!
-Sí alférez González, manda un telegrama a Madrid de inmediato
Por los prismáticos se veían venir sin atisbo de aminorar la marcha más soldados marroquíes, ataviados con armas militares españolas y comandados por otro marroquí.

De Madrid no llegaba una respuesta, como si no se tomaran en serio la situación. Leret debía afrontar a aquellos 60 hombres con 12 efectivos.
Los primeros disparos se cruzaron. No había nada que hacer ante tanta muchedumbre. Alzaron la bandera blanca en señal de rendición. Los soldados marroquíes entraron sin apenas oposición.

-Soy el Comandante Virgilio Leret, de la Base de Hidroaviones del Atalayón de Melilla. –Dijo con valor el militar mientras era reducido.
-Y yo el comandante Mohamed Ben Mizziam, en cumplimiento del plan acordado por el Ejército Nacional.
-¿Ejército Nacional?
-Sí, y usted y sus hombres pueden unirse o morir.
-Prefiero morir antes que unirme a los traidores
-Muy bien, usted ha decidido.

Leret y sus 12 hombres eran reducidos y enviados a un calabozo de la base. Tenían la mirada perdida. Eran los primeros vencidos de la infamia que acababa de empezar. Leret le dijo a sus hombres en la celda, todos de pie, frente a su Comandante:
-Soldados, habéis mostrado valor en vuestros años de leal servicio a la República. Si vuestra vida tiene más valor que vuestras ideas, en estos precisos instantes tan delicados, entenderé que prefiráis salir de esta celda y encomendaros a nuestros captores. Para mi jamás seréis unos traidores como esos que nos han apresado. El que quiera abandonar a su país por vivir que sepa que yo me iré de este mundo siendo su amigo, el que quiera abandonar a España a su suerte y salir de esta celda ¡qué dé un paso atrás!
Ninguno de los soldados se movía
-¡UN PASO ATRÁS! –Repitió casi entre lágrimas el Comandante
Nadie se movía
-¡Preferimos morir que unirnos a los traidores, señor!
Françesc no lo pudo evitar y rompió a llorar, pues sabía que jamás vería al hijo que iba a nacer, pero eso no era lo que más le apenaba. Lo que más le remordía en aquellos momentos ni siquiera era no poder estar al lado de Montse, esa joven mujer que tantos sacrificios había hecho por él y a la que amaba… lo que más le afectaba era no saber cuál era el futuro de su amor y su hijo una vez nacido en la España que vendría.
Paquete le abrazó consolándole: “tu hijo sabrá de su padre y su lucha, no caeremo’ en el olvío camarada… no caeremo’”

Al día siguiente 14 hombres, entre los que estaban un Comandante, dos alféreces, nueve soldados rasos, un sacerdote y un tabernero, eran asesinados. En el resto de España se levantaba el velo de un Golpe militar traidor contra el Gobierno legítimo, legal y elegido democráticamente por el pueblo en febrero. España perdió tres años después su propia guerra y lo que tanto temía el bueno de Paquete, se produjo: el valor de estos hombres, cayó en el olvido. Espero que este relato ficticio haya servido cuanto menos para honrar a los que de verdad cayeron. Y que nadie vea en mis palabras una ofensa. Deberíamos avergonzarnos de esa esquela: “España sigue estando en deuda con la justicia, la verdad, y la memoria de las víctimas de esos grupos sediciosos”, saber afrontarla con madurez y aceptar, sea cual sea la sensibilidad de cada uno, que lo que sucedió el 18 de julio de 1936, y en su víspera, así como los 40 años que vinieron después, fueron fruto de un Golpe de Estado y una traición sin precedentes contra un pueblo libre, y que dicho Golpe y dictadura fueron algo (y son algo) totalmente condenable desde una mente democrática, sea de izquierdas, de derechas o apolítica.
Cárcel, exilio, muerte… ¿Acaso no tuvieron bastante que les queremos condenar también al olvido?

El tema de la guerra civil siempre será conflictivo, no sé por qué, porque de los que cometieron atrocidades en uno y otro bando pocos quedan, pero de alguna forma los españoles de hoy nos sentimos deudores de los errores de nuestros padres y abuelos y persistimos en su defensa como si su honor fuera lo más importante.
Hablar de la guerra civil debería ser algo natural y en lugar de acusarse unos a otros de incitar a nuevos odios debería de trabajarse conjuntamente en recuperar la memoria de todos los soldados muertos en esta afrenta a la razón, tanto de un bando como otro.
Porque todos murieron defendiendo sus ideas (o las de sus jefes, porque muchos soldados fueron reclutados a la fuerza y no sabían ni por qué debian disparar a sus hermanos) equivocadas o no.
¿Y de las atrocidades cometidas? Dejar de pelear por quien hizo más o menos, reconocer que las hubo en ambos bandos y evitar que sigan en el olvido.

Sobre la historia, se nota que te has documentado un poco antes de escribirla. aparte de algunas licencias que te tomas (no creo que España fuera tan aficionada al deporte en aquellos tiempos), lo único que está fuera de lugar es esto:
¿Potra? Se te ha escapado una palabra de argot moderno en pleno 1936 , si que estaba avanzado el chico para la época.

Bueno... es que faltó lo de poner "eran unos viajeros de un tiempo futuro..." la verdad es que la expresión "potra" dudo mucho que se usara entonces... pero anoche no me di cuenta. Lo del deporte... bueno era por poner datos de aquellas fechas que conociera. Mi abuelo (EPD) ya era seguidor del Madrid por aquellos tiempos y conoció de memoria la alineación Zamora, Ciriaco, Quincoces... señal de que también se vivía el fútbol, no como ahora, pero también.

Y buenas tus puntualizaciones Roge, las comparto todas, lo triste es que sucede lo que tú dices cuando no debería ser así. Cuando sale el tema, en lugar de verse como algo histórico, se ve como algo presente, que nos toca la moral y el honor, y si es así a los 70 años es porque precisamente esa esquela REAL que me llevó a escribir todo esto tiene razón. Y seguirá escociendo el tema mientras que ciertas cosas no cambien, y es que sin ir más lejos en mi pueblo, todo el centro está plagado de calles franquistas, algo impensable en otros países.

Personas buenas y malas hubo, siempre ha sido así, de todas las ideas y bandos. Y lo impresionante es ver en documentales o leer en libros como aquellos que en el horror fueron ayudados por un contrario en la contienda, lo reconocen como el más grande de los favores. Hay ejemplos para todos los gustos y condiciones. De personas que en zona republicana daban carnets de partidos obreros o de sindicatos a amigos o vecinos de derechas para que tuviesen "un salvoconducto a la vida"; o gente que en zona sublevada ayudaba a republicanos a esconderse o simplemente dando la cara por ellos ocultando las ideas del amigo o del vecino. Incluso después de la guerra, en las cárceles, fuera de ellas, había siempre alguien que nunca dejó de dar un trato digno al vencido.

Lo triste es que nuestra condenada amnesia histórica nos deja también sin reconocer el valor de esas personas, de ambos lados. 2006 es el "año de la memoria histórica" según el Congreso... pues no sé, se podría aporvechar y dar un paso adelante.